ORILLAS PERDIDAS, poemario de Norberto Barleand
ORILLAS PERDIDAS, poemario de Norberto Barleand (2018)
Prefacios de Rubén Balseiro y Osvaldo Rossi
Prólogo de Rubén Balseiro
Desde su título, el nuevo poemario de Norberto Barleand, nos hace pensar en la nostalgia, en eso que nos duele por ya no estar, sin embargo, paradójicamente, este no estar es un estar en el recuerdo del poeta, donde todo se reflota, se retoma, se reconstruye, con una nueva singularidad.
Hay un ir y venir entre el pasado y el presente o para ser más preciso un hurgar el pasado en el hoy, porque es el hoy del poeta el que vuelve a dibujar su pasado, su barrio sus calles, su madre. Es el hoy del poeta el que permite repensar ese pasado y recorrerlo, como quien ve un film en el cual se van dibujando cada una de las escenas vividas, y acaso en uno de los poemas a mi juicio más logrados, “La radio en Blanco y Negro” es donde este recorrido está más presente, con mayor nitidez y nos muestra desde la vieja casa de la infancia donde la radio era parte de un todo familiar, hasta el nacimiento del Rock, el Club del Clan o las tristemente célebres Malvinas, y el poema termina con una decir flotante, con una incógnita; “Estoy aquí, soy el que fui/ tal vez/ sin darme cuenta”. Porque vivimos sin analizar puntualmente que vivimos, sin darnos cuenta… simplemente vivimos y eso es lo maravilloso de la aventura de la vida.
El poeta ha vivido y ya en la madurez de su decir poético puede expresarlo con claridad:
“Me iré con campanas/ de cuchillos y arena/ de frontera y heridas/ en las calles de piedra/ donde habita la casa/ que abandoné una tarde/ hace muchos aromas/ hace tantos olvidos/ hace hoy un recuerdo”.
Acaso de olvidos y recuerdos se teje y entreteje la vida del hombre, y este hombre, este poeta que hoy nos entrega su palabra, ha tejido sus años en poemas, poemas que nos pintan su vida desde una sensibilidad intimista pero que se universaliza, desde un yo que se pluraliza en cada lector y permitirá a cada uno de ellos reconstruir el poema.
Nos trae el barrio, las calles, la madre, la casa de la infancia, los amigos, las pérdidas, la historia, el dolor y cada uno encontrará en estos poemas su propio poema.
Sin embargo, no es solo el recuerdo o la nostalgia lo que pintan estos textos, está el hoy, la crítica a una sociedad que abandonó a su prójimo, a un mundo que ha dado la espalda al hombre mismo y nos dice el poeta:
“No habrá cobijo para el niño/ a quien le fugaron su caricia/ No habrá luto para el horror a tanta muerte/ No habrá perdón para el traidor/ El tiempo arroja las vendas al olvido./ Despeja la ceguera de los hombres.”
Porque el poeta es consciente de que solo el tiempo será el gran juez que en algún momento juzgue el caótico mundo que ha construido el hombre y acaso el memorable poema que cierra el libro encierre todo este dolor, hablo de “Un niño se ahoga en una foto”, recordándonos esa triste imagen que recorrió el mundo de Alan Kurdi, un niño de 3 años que huyendo de Siria murió ahogado en las payas de Turquía en 2015.
Como dije un nuevo poemario de Norberto Barleand que ya desde su título nos lleva a la nostalgia, que desde su “yo” me hizo recorrer las calles de mi barrio, que era otro, recordar a mi madre, mi niñez, a los amigos mutuos que ya no están y que el poeta homenajea en varios poemas y finalmente me enfrentó al descarnado mundo en el vivimos, en el que navegamos como Odiseo en busca de esa isla, Ítaca (acaso la poesía), sin apurarnos, tratando de aprender del viaje mismo.
—
Prólogo de Osvaldo Rossi
Orillas perdidas es el más reciente poemario de Norberto Barleand. La lectura de estas páginas puede ser abordada como una travesía temporal, pero aquí la figura del tiempo no es rectilínea sino circular.
El libro está dividido en cuatro secciones; la primera de ellas se titula Verdor del tiempo. Es muy apropiado el título de esta sección porque aquí los años reverdecen en la memoria, y es la nostalgia la que da nueva vida al tiempo pasado. La casa de la niñez, la esquina, la ciudad, la madre, la música que sonaba en la juventud, se dan cita en estas páginas y son testimonios de la renovación que el poeta les otorga cuando su recuerdo las convoca.
La segunda de las secciones se titula Homenaje. Encontramos páginas dedicadas a poetas que lo precedieron en el camino, pero que por afecto y cercanía estética dejaron su impronta en el autor (“amigos del poema y de la vida” dice Barleand en una de las dedicatorias).
“Los nombro sin nombrarlos/ con el luto del dolor/ el llanto oprimido/ la caricia.”
Y más adelante:
“Con los días y los años transcurridos/ que me acompañan/ en el ritual/ de la memoria y los recuerdos.”
Canto a media voz se titula la tercera sección. Y esa voz sin estridencias denuncia injusticias, da cuenta del paso del tiempo, recupera una vez más la nostalgia y registra en estas páginas conmovedoras los acontecimientos de una vida.
La última de las secciones se titula Vientos de la memoria. La memoria es frágil, el viento se lleva lo que amamos y reconfigura los recuerdos. Olvido y evocación son las claves de esta parte, y también de todo el libro.
Así volvemos al principio, cerrando el círculo con estos cuatro cuadrantes. Desde la fuerza de la memoria de Verdor del tiempo a su fragilidad en Vientos de la memoria. Bastará con releer el poemario para a la vez cerrar y dar inicio a una nueva travesía circular.
Orillas perdidas puede también leerse como la bitácora de un navegante. Desde su perspectiva, solo pierde orillas quien navega. De eso tratan estos poemas: de navegar por el río de la vida, de registrar la experiencia.
No es poco.
—
Algunos poemas del libro:
Orillas perdidas
Llegas junto al paisaje
con el verde de las flores cuando crecen,
a jugar con las águilas y el viento,
a volar con la luna en la mejilla.
Con alas de tumulto
cobijé las cicatrices del aire,
el retorno en el encaje de la noche.
Bebí la ausencia en cada encuentro.
¡Cómo duele la luz en esta alcoba!
y las arrugas del cuerpo cuando cantan.
Esquina
Me alejé del barrio
con una fábula de imágenes
hacia los umbrales del futuro.
Rebeldías inciertas,
multitud de ágoras perdidas,
jornadas, laberintos.
Parodias de cotidianas espesuras,
tembladeral de pasiones y diluvios.
Las ausencias sucedieron en mi mente
olor a recuerdo,
casi olvido.
Transcurrieron
años,
congojas,
sonrisas.
Cuando volví a la esquina
encontré al flaco Trejo
en el mismo lugar
debajo del farol,
ajado de tiempo
y telaraña de noches sin retorno.
—
Las perlas negras del llanto
No importa si esta noche
me envuelve toda de llanto,
de negro vino a buscarte
las perlas negras del manto
de negras rosas que fugan
con el dolor de este canto
sin pronunciar un adiós
sea el gemido o el llanto.
Partiste con las guirnaldas
sin dejar rastro
con la fatiga del tiempo
donde caminan los astros.
No importa si esta noche
todo el dolor amanece,
con perlas negras de llanto
y recuerdos que estremecen.
La soledad de mis manos
que loca tristeza expanden
al grito de voces negras
de llagas negras que arden.
No importa la noche
ni la tertulia, ni el cuento
ni las caricias perdidas
en la bruma del silencio.
Fugaste sin un preludio
con la luz de esta penumbra
negra como la sombra
que de puro dolor alumbra.
El latido de la ternura
entre amores y olvidos
cuando transita las noches
de antiguos besos perdidos.
Qué importa si esta noche
me envuelve toda de llanto
de tanta vida y amarte.
La muerte como una estrella
de negro
vino a buscarte.
12 noviembre 2018 - Posted by epanadiplosis | NORBERTO BARLEAND, OSVALDO ROSSI, POÉTICA, POEMARIOS, RUBEN BALSEIRO | Norberto Barleand, Osvaldo Rossi, RUBEN BALSEIRO
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(Frag. de una ponencia en Gente de Letras, 22/10/2002) La cultura de los pueblos no puede desprenderse de su orden social ni de las dependencias económicas a la que se ve sometida. El intento de superar el modernismo —joven en lo humanístico devino en lo que se llamó postmodernidad o posmodernidad, como la llaman los postmodernos— produjo la proliferación de lo frívolo en la cotidianeidad de los usos y costumbres sociales, en la manifestación artística (dejando fuera a la lírica, a la música orquestal y a la danza “clásica” que, a pesar del castigo, resulta imposible quitarles esplendor) y, sobre todo, en la palabra escrita. La preocupación excesiva por el aspecto exterior de todas las cosas, incluida la figura humana, hizo del individuo un ser inocuo, fragmentado, incoherente, sin tiempo para la reflexión ni para la preparación o intento del juicio maduro. Incomunicados por sobreinformación, narcisismo y hedonismo, el núcleo creador y recreador se diluye. No es, entonces, una época feliz para la literatura. La poesía elige los caminos de la conversación vacía, sin contenidos que trasciendan tiempos y espacios ni que alcancen la belleza en alguna de sus formas. La narrativa resulta en un derrame de conversaciones callejeras, descripciones superfluas, anécdotas sin concepto, sin estructura —a veces, sin sentido—, construidas con toda la variedad de virulencias y procacidades a las que se puede echar mano en un bodegón del hampa. Otras pseudo vanguardias practican la narrativa en verso y la pretenden poesía; en la mayoría de los casos, estos textos son aun pobres como prosa: un híbrido entre la narración sin mérito y la nota periodística sin brillo; destellos grises de un artesano que ha olvidado o que nunca conoció su oficio (no imagino a un artista plástico que desconozca las técnicas del dibujo ni a un músico que ignore los rudimentos de su instrumento, ni a un médico que ignore el uso de un estetoscopio). El pretendido poema posmoderno es un medio camino entre la ignorancia y la mentira, cuando es la poesía uno de los pocos géneros literarios asociados firmemente a la verdad. En este período de decadencia se abordan temáticas superfluas, se pondera lo desagradable y se practica la nimiedad y el vacío con notable vocación desintegradora o deconstructiva. Los teóricos suponen que la post modernidad ya pasó, pero no aquí, continúa entre nosotros. No es casual que suceda en un país como el nuestro, dominado y reducido, donde impera el olvido y la ley del gallinero, país que copia, y copia mal; alguna vez se imitó a la bohemia francesa y ahora, desde hace algunas décadas, se buscan las traducciones norteamericanas. What a hell! (Ricardo Rubio)Blogroll
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